李白离开了边城不久，国都的援军到了，隨行的还有朝堂的官员，据说是来宣旨的，要给裴放追封。听到这些，李白只是长嘆一声，这种场景前世他见得多了——人死了，追封来了。想安史之乱时，也是这样。算了，不想了。
出了边城，一路向北。不是去赴约的方向，是反方向。他需要走一走，需要风吹一吹，需要把胸口的那些沉甸甸的东西，交给天地。
草原在眼前展开。不是他想像中的那种一望无际的绿——初秋的草原是黄绿相间的，像一块被时光染旧的地毯，一直铺到天边。风从更北的地方吹来，带著枯草的清香和泥土的潮湿。没有山，没有树，没有人家，只有天、地、风，和一条被马蹄踩出来的、若有若无的路。
李白鬆开韁绳，让马自己跑。
马蹄踏在草地上，发出沉闷的“咚咚”声，像心跳。风灌进衣襟，把他的青衫吹得鼓起来，猎猎作响。他眯著眼，看著远处的天际线——那条线是弧形的，微微上翘，像是大地在微笑。他忽然想起很多年前，在长安，他也曾这样纵马奔驰。那时候他以为自己能跑遍天下，后来才知道，天下太大，而人太小。
跑了大半日，马累了，他也累了。他勒住马，翻身下来，坐在草地上。草很深，坐下去没过了腰。他躺下来，仰面朝天，看著天上的云。云很淡，一丝一丝的，像被人用手指抹开的墨。
他想起裴放。想起他说“酒喝过了，日子快活过了，国也守过了。死……亦无憾”。然后他又想起杜甫，想起那个在长安与他同饮、在离乱中相互扶持的子美。他想起杜甫写过的那些诗，那些他年轻时觉得太过沉鬱、太过克制的诗。此刻躺在这苍茫的草原上，他忽然觉得，那些诗，他好像有点懂了。
日子一天一天地过。他在草原上没有目的地走。有时候骑马，有时候步行，有时候停下来看一朵云从东边飘到西边。他不再急著赶路，也不再刻意去追寻什么。他只是活著，活在这片苍茫的原野上，像一株草，像一阵风，像一只不知道明天会飞去哪里的鸟。
草原的夜並不静謐，虫鸣阵阵，西风萧萧，不过今夜的月亮很圆，星子很密。
李白坐在一处高坡上，马拴在坡下，低头啃著草。他仰头望著天空，星光低垂，仿佛伸手就能够到。月亮从东边升起来，又大又亮，月光洒在草原上，像一条银色的河流，无声地流淌。
“星垂平野阔，月涌大江流。”
一句不是自己的诗，顺然上口。
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星垂平野阔——此刻他眼前的草原，就是这样。星辰低垂，仿佛要压到地面，与地平线相接。天与地之间没有界限，只有一片苍茫的、无边无际的空旷。月涌大江流——虽然这里没有大江，但月光如水，在草原上流淌，与星光交相辉映。那月光是活的，是有重量的，像潮水一样，一波一波地涌过来，拍打著他。
“杜二甫，”他对著天空说，声音沙哑，却带著笑，“你的诗，我懂了。”
他想起杜甫那张总是皱著眉的脸，想起他写诗时专注的神情，想起他在离乱中依然笔耕不輟的身影。那时候他觉得杜甫太苦、太沉重，不像自己，洒脱、飞扬、不羈。此刻他才明白，杜甫的苦不是软弱，是慈悲。他看见了人间的苦难，並且把它们写进了诗里，一个字一个字地，像把碎玻璃咽进肚子里。而自己，经歷了这一年的生死、离別、战乱、知己之死，终於也能读懂那些诗句背后的重量了。
他站起来，解下素月剑。
剑出鞘。没有杀气，没有凌厉，只有一种沉静的、近乎虔诚的温柔。他舞剑，不是练招，不是杀敌，是用剑与星月对话。剑光划过，与星光交映；剑锋所指，月光顺著剑脊流淌。他的动作很慢，像是每一个动作都要让星月看清楚。他舞的不是剑，是他的心。
风停了。草也不动了。天地之间，只有一个人，一柄剑，满天的星月。
他不知道自己舞了多久。也许一个时辰，也许一夜。收剑时，他的手臂有些酸，但胸口那种沉甸甸的东西，好像轻了一些。他抬头看著月亮，月亮已经偏西，掛在草原的尽头，像一个熟睡的人的侧脸。
他忽然觉得，此刻，有一个人也在看这轮月亮。
不是猜测，是知道。
数万里之外，云渺坞。
临水小轩，窗开著。月光从窗外漫进来，铺在青石地面上，像一层薄霜。苏停云坐在窗前，膝上横著忘机琴。她没有弹，只是仰头看著天边的月亮。
月亮很圆，很亮，和她第一次在望江亭见到李白时一样。那时候她坐在亭中抚琴，他站在亭外，浑身湿透，却站得笔直。她记得他的眼神——明亮的，乾净的，带著几分疲惫，却没有被这世道磨去稜角。那眼神，她记了两年。
侍女端著一盏茶进来，见她望著月亮出神，轻轻把茶放在案上，小声问：“小姐，您在看什么？”
“月亮。”苏停云说。
侍女也探头看了看窗外，月亮確实很圆，但和每个月十五的月亮没什么不同。她不明白小姐为什么今夜看得这么入神。“小姐，您……是不是在想什么？”
苏停云没有回答。她低下头，手指轻轻按在琴弦上，然后拨动了第一根弦。
琴音清越，像一滴水落入深潭，涟漪缓缓盪开。她没有弹什么曲子，只是隨意地拨弄著，琴声断断续续，像一个人在自言自语。侍女站在一旁，听著听著，忽然觉得那琴声里有一种说不清的东西——不是悲伤，不是思念，而是一种篤定的、温暖的、像是在对什么人说话的语气。
一曲终了，苏停云按住琴弦，余音消散。侍女终於忍不住问：“小姐，您已经许久未曾弹琴，今夜……为何？”
苏停云没有回头。她望著窗外的月亮，沉默了片刻，然后轻声说了一句，声音很轻，却清清楚楚：
“他能看到这星和月，那他就能听到这琴声。”
侍女愣住了。她不明白这句话的意思——谁在看星月？那个人在哪里？为什么他能听到？但她没有追问，因为她看见小姐的脸上有笑，那是一种很轻的、几乎看不出来的笑，像孤山月下她望著那个舞剑的人时一样。
她忽然觉得，小姐不是在弹琴，是在和某个人说话。那个人很远，远在万里之外；又很近，近到只需要一缕琴音就能抵达。
窗外的月亮，更亮了。
李白坐在草原上，素月剑横在膝上。他抬头看著月亮，忽然听见耳边有一缕若有若无的琴音。不是真的听见，是一种比听见更深的感知。他闭上眼睛，那琴音更清晰了，像月光一样，从天上落下来，落在他肩上，落在他剑上，落在他心里。
他知道，她在弹琴。不需要情报，不需要传信，不需要任何凡俗的媒介。他在看这星月，她在弹那琴；星月同天，琴心共鸣。
他睁开眼，嘴角微微上扬。
“听到了。”他轻声说。
然后他站起来，把素月剑插回腰间，翻身上马。马打了个响鼻，甩了甩鬃毛，似乎在问：去哪儿？
李白没有回答。他勒转马头，朝南边望去。南边，是苏家的方向，是五年之约的方向，是那个人在的地方。他看了一眼天上的月亮，然后一夹马腹，马蹄扬起尘土。但不是南方，李白的路还没有走完，在约定之日到来前，他的步伐不会停！
身后，草原依旧苍茫。头顶，星月依旧明亮。
出了边城，一路向北。不是去赴约的方向，是反方向。他需要走一走，需要风吹一吹，需要把胸口的那些沉甸甸的东西，交给天地。
草原在眼前展开。不是他想像中的那种一望无际的绿——初秋的草原是黄绿相间的，像一块被时光染旧的地毯，一直铺到天边。风从更北的地方吹来，带著枯草的清香和泥土的潮湿。没有山，没有树，没有人家，只有天、地、风，和一条被马蹄踩出来的、若有若无的路。
李白鬆开韁绳，让马自己跑。
马蹄踏在草地上，发出沉闷的“咚咚”声，像心跳。风灌进衣襟，把他的青衫吹得鼓起来，猎猎作响。他眯著眼，看著远处的天际线——那条线是弧形的，微微上翘，像是大地在微笑。他忽然想起很多年前，在长安，他也曾这样纵马奔驰。那时候他以为自己能跑遍天下，后来才知道，天下太大，而人太小。
跑了大半日，马累了，他也累了。他勒住马，翻身下来，坐在草地上。草很深，坐下去没过了腰。他躺下来，仰面朝天，看著天上的云。云很淡，一丝一丝的，像被人用手指抹开的墨。
他想起裴放。想起他说“酒喝过了，日子快活过了，国也守过了。死……亦无憾”。然后他又想起杜甫，想起那个在长安与他同饮、在离乱中相互扶持的子美。他想起杜甫写过的那些诗，那些他年轻时觉得太过沉鬱、太过克制的诗。此刻躺在这苍茫的草原上，他忽然觉得，那些诗，他好像有点懂了。
日子一天一天地过。他在草原上没有目的地走。有时候骑马，有时候步行，有时候停下来看一朵云从东边飘到西边。他不再急著赶路，也不再刻意去追寻什么。他只是活著，活在这片苍茫的原野上，像一株草，像一阵风，像一只不知道明天会飞去哪里的鸟。
草原的夜並不静謐，虫鸣阵阵，西风萧萧，不过今夜的月亮很圆，星子很密。
李白坐在一处高坡上，马拴在坡下，低头啃著草。他仰头望著天空，星光低垂，仿佛伸手就能够到。月亮从东边升起来，又大又亮，月光洒在草原上，像一条银色的河流，无声地流淌。
“星垂平野阔，月涌大江流。”
一句不是自己的诗，顺然上口。
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星垂平野阔——此刻他眼前的草原，就是这样。星辰低垂，仿佛要压到地面，与地平线相接。天与地之间没有界限，只有一片苍茫的、无边无际的空旷。月涌大江流——虽然这里没有大江，但月光如水，在草原上流淌，与星光交相辉映。那月光是活的，是有重量的，像潮水一样，一波一波地涌过来，拍打著他。
“杜二甫，”他对著天空说，声音沙哑，却带著笑，“你的诗，我懂了。”
他想起杜甫那张总是皱著眉的脸，想起他写诗时专注的神情，想起他在离乱中依然笔耕不輟的身影。那时候他觉得杜甫太苦、太沉重，不像自己，洒脱、飞扬、不羈。此刻他才明白，杜甫的苦不是软弱，是慈悲。他看见了人间的苦难，並且把它们写进了诗里，一个字一个字地，像把碎玻璃咽进肚子里。而自己，经歷了这一年的生死、离別、战乱、知己之死，终於也能读懂那些诗句背后的重量了。
他站起来，解下素月剑。
剑出鞘。没有杀气，没有凌厉，只有一种沉静的、近乎虔诚的温柔。他舞剑，不是练招，不是杀敌，是用剑与星月对话。剑光划过，与星光交映；剑锋所指，月光顺著剑脊流淌。他的动作很慢，像是每一个动作都要让星月看清楚。他舞的不是剑，是他的心。
风停了。草也不动了。天地之间，只有一个人，一柄剑，满天的星月。
他不知道自己舞了多久。也许一个时辰，也许一夜。收剑时，他的手臂有些酸，但胸口那种沉甸甸的东西，好像轻了一些。他抬头看著月亮，月亮已经偏西，掛在草原的尽头，像一个熟睡的人的侧脸。
他忽然觉得，此刻，有一个人也在看这轮月亮。
不是猜测，是知道。
数万里之外，云渺坞。
临水小轩，窗开著。月光从窗外漫进来，铺在青石地面上，像一层薄霜。苏停云坐在窗前，膝上横著忘机琴。她没有弹，只是仰头看著天边的月亮。
月亮很圆，很亮，和她第一次在望江亭见到李白时一样。那时候她坐在亭中抚琴，他站在亭外，浑身湿透，却站得笔直。她记得他的眼神——明亮的，乾净的，带著几分疲惫，却没有被这世道磨去稜角。那眼神，她记了两年。
侍女端著一盏茶进来，见她望著月亮出神，轻轻把茶放在案上，小声问：“小姐，您在看什么？”
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侍女也探头看了看窗外，月亮確实很圆，但和每个月十五的月亮没什么不同。她不明白小姐为什么今夜看得这么入神。“小姐，您……是不是在想什么？”
苏停云没有回答。她低下头，手指轻轻按在琴弦上，然后拨动了第一根弦。
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“他能看到这星和月，那他就能听到这琴声。”
侍女愣住了。她不明白这句话的意思——谁在看星月？那个人在哪里？为什么他能听到？但她没有追问，因为她看见小姐的脸上有笑，那是一种很轻的、几乎看不出来的笑，像孤山月下她望著那个舞剑的人时一样。
她忽然觉得，小姐不是在弹琴，是在和某个人说话。那个人很远，远在万里之外；又很近，近到只需要一缕琴音就能抵达。
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李白坐在草原上，素月剑横在膝上。他抬头看著月亮，忽然听见耳边有一缕若有若无的琴音。不是真的听见，是一种比听见更深的感知。他闭上眼睛，那琴音更清晰了，像月光一样，从天上落下来，落在他肩上，落在他剑上，落在他心里。
他知道，她在弹琴。不需要情报，不需要传信，不需要任何凡俗的媒介。他在看这星月，她在弹那琴；星月同天，琴心共鸣。
他睁开眼，嘴角微微上扬。
“听到了。”他轻声说。
然后他站起来，把素月剑插回腰间，翻身上马。马打了个响鼻，甩了甩鬃毛，似乎在问：去哪儿？
李白没有回答。他勒转马头，朝南边望去。南边，是苏家的方向，是五年之约的方向，是那个人在的地方。他看了一眼天上的月亮，然后一夹马腹，马蹄扬起尘土。但不是南方，李白的路还没有走完，在约定之日到来前，他的步伐不会停！
身后，草原依旧苍茫。头顶，星月依旧明亮。